O Corifeu

Hu Jintao

2011-08-09T14:33:00.000-07:00

Consumo compulsivo

2011-08-09T14:30:00.000-07:00

Money Camp - Ilustração - Revista PODER 33

2010-11-10T07:17:00.001-08:00

Malu

2010-07-18T17:29:00.001-07:00

Samuel Wainer

2010-07-18T17:18:00.001-07:00

Coluna Nova York - JP

2010-07-15T12:06:00.001-07:00

2010-07-14T11:23:00.001-07:00

Artigo Pondé - Revista PODER

2010-07-14T11:21:00.000-07:00

Suicídio Assistido - revista PODER

2010-07-14T11:20:00.000-07:00

REVISTA MODA

2010-07-14T11:18:00.000-07:00

2010-07-14T11:16:00.000-07:00

Silêncio

2009-08-21T09:10:00.000-07:00

2009-08-07T11:23:00.000-07:00

Planos de Saúde - Revista PODER 16

2009-06-22T13:32:00.000-07:00

Welcome

2009-05-21T08:27:00.001-07:00

Para Revista JP - texto de Antonio Bivar

2009-05-15T09:10:00.000-07:00

2009-03-30T15:11:00.000-07:00

2009-01-22T18:40:00.000-08:00

Publicada na Revista PODER nº11

Cacildis!

2009-01-22T16:46:00.000-08:00

Aqui no Brasil é assim: tudo vira piada. Vejam que maravilha esta imagem abaixo, rapeize!

PIAF

2009-01-15T21:00:00.001-08:00

2009

2009-01-12T17:36:00.001-08:00

Cantoria

2008-09-04T05:41:00.001-07:00

Isabella

2008-08-15T07:37:00.000-07:00

Agosto

2008-08-15T07:36:00.001-07:00

Srta. Mi descobre Schopenhauer.

2008-08-11T07:03:00.001-07:00

Pandora

2008-08-08T11:29:00.000-07:00

Symphathy for the Devil

2008-04-30T08:18:00.001-07:00

"Não faz assim..."

2006-06-09T05:39:00.000-07:00

O encontro foi depois de alguns anos:
Amigos, porém estranhos.
Ele parado na calçada,
Desligava o celular.
Ela descia a rua em passos largos,
Reconheceu a fisionomia e
Parou para conversar.
Relatos de chegadas e partidas,
Um “entra e sai” maluco de gente
Nestas duas vidas.

Cafezinho, um suco e o jantar de pasta e vinho.
Paredes frias,
Carne fraca
E uma vontade enorme de acertar.

Ele fez questão de dizer que
Suas lágrimas haviam secado.
Ela, respondia à altura,
Confessava que seus pés já tinham perdido o chão:
“Sou mais criança, não”.

E hoje já faz quase um ano que o reencontro se deu.
Ele ainda não reaprendeu a chorar,
Mas liga depois de grosseria para se desculpar.

Entre uma conversa e outra,
Ela abre o sorriso,
Põe os olhos a brilhar e
Chega mesmo a ouvir de fundo,
O refrão daquele samba meio brega no ar:
“Não faz assim que eu posso até me apaixonar”.

Strange Fruit

2006-04-15T08:45:00.000-07:00

Fechou a porta. Ainda era possível ouvir o piano tocar Strange Fruit. Abriu a garrafa de gin que tinha nas mãos, acendeu um cigarro e iniciou uma conversa com o espelho. Algo de muito importante tinha dado errado. Olhava-se – um rosto desconhecido, uma vida feita de muitas vidas, todas elas distantes demais deste momento.
Passava um batom cor cereja nos lábios e em seguida metia goela abaixo doses generosas do líquido transparente. Embriagava-se com sua imagem retorcida no espelho. Todas as lembranças ela transformara em perfumes vagos, roubados pelo vento. Escolhas feitas para sustentar sua vaidade. Diana era beleza instigante. Olhos famintos procuravam suas curvas. Recebia flores, declarações de amor, mas ela queria mais: O que era mesmo que queria?
Desabotoou o vestido e deixou que caísse todo vermelho no chão. Dançava em passos curtos enquanto se despia por completo. Só não tirou os sapatos - os saltos lhe caiam bem. Olhou-se nua no espelho; queria tanto ela mesma com seus sapatos vermelhos e seus cabelos dourados! Por fim chegava em seus olhos – tristes demais para serem vistos. Desviava, dançava, bebia – Billie Holiday. Fechou as cortinas. Aproximou-se da bolsa e de dentro dela pegou uma caixinha de prata com um desenho antigo, minuciosamente trabalhado em alto relevo. Apertou levemente um pequenino botão ao centro e encontrou vários comprimidos brancos; um a um colocou-os na boca parando apenas para deitar a garrafa de gin em seus lábios – a sede era de alívio. Dentro dela tentava percorrer um caminho intransitável; um espiral branco, sem fim, pura ironia – era para si mesma inatingível.

ELA

2006-03-10T10:21:00.000-08:00

Se você quiser fazer dela um personagem,
Vista um olhar vibrante;
Mantenha os dentes mordendo os lábios e
As mãos falantes.
Enquanto a tempestade cair,
Ela estará em pé.
E quando um novo dia surgir,
Vai aparentar ser o que na verdade não é...

Se você encontrá-la em silêncio,
Ela estará distante;
Na tentativa de reverter erro seu,
Transformando o passado próximo
Em algum verbo mais adiante.

Se você insistir em saber
O que há nela de mais profundo;
Procure algumas lágrimas no mar,
Algo inútil de se inventar e
A dor de qualquer vagabundo.

Passagens

2006-03-05T13:45:00.000-08:00

Sentaram-se à mesa.
O filho caçula, meio sujinho, estava sem fome.
Trilhava caminhos entre os pratos com o carrinho de brinquedo.
O mais velho fazia-se de atento ao discurso do pai,
Enquanto longe, seus pensamentos escorregavam nas ondas de tecido fino,
Dispersas a pedido do vento, revelando as carnes da vizinha que o vestido não conseguia esconder.
Era primavera.
A mãe suspirava diante da beleza do vazo de flores colhidas pela manhã.
Janelas abertas,
Cortinas amareladas de sol...
A filha do meio comia depressa, balançava as pernas, aflita para conhecer o mundo.
Foi um dia preenchido de cores, desses que só a infância não ignora.

Duas xícaras de chá

2005-12-23T15:49:00.000-08:00

O inesperado, um golpe de sorte – se Deus olhasse por mim agora.
Sentia-se abandonada, injustiçada, afinal nascera Vitória, pronta para vencer. E por que de repente tudo começou a ruir? Que castigo era esse?
Irrita-se com a chaleira apitando – Que merda!

Vitória perdera boa parte dos movimentos da perna esquerda e por isso desce as escadas devagar, apoiando-se nas paredes. Desliga o fogo. As bolhas estouram na panela e com elas explode uma vida inteira – que turbilhão. Vitória!

Tira do armário a louça inglesa de ocasiões especiais. Arruma na bandeja as duas xícaras de chá com os pires em simetria impecável. Serve a erva cidreira escaldante e em seguida pinga uma grande quantidade de gotas de algum líquido que não é adoçante.
Martiriza-se pela lentidão com que sobe os degraus com a bandeja nas mãos – Que vida...
Chegando à porta do quarto de sua mãe, Vitória de súbito pensa ter ouvido gritinhos e risadas da infância alegre daquela casa. Tudo poderia ter sido muito diferente, como no passado. Mas neste momento é um beco.

O cheiro de urina do cômodo é forte, remete a uma atmosfera suja, indigna do sobrenome. D. Estella espera o fim com os travesseiros já arrumados nas costas. Vitória senta-se na cama. Aos poucos ajuda a mãe a esvaziar a xícara – Que vergonha...
A língua da velha desliza de um canto ao outro dos lábios como se a morte amarga não fosse.
A filha deixa cair uma lágrima que percorre a cicatriz em seu rosto. A mãe agradece com um esboço de sorriso.

Ainda sentada Vitória apenas troca uma xícara vazia pela outra cheia. Bebe tudo. Era a sua vez.
Em seguida vai até o quintal. Pega os galões de querosene e despeja-os no andar de baixo do sobrado. Com uma tocha improvisada ateia fogo no carpete.

Antes do fogo se espalhar por completo, consegue ainda chegar ao lado de sua mãe, onde se deita para finalmente libertar-se da vida – Que sorte!

Cálice de Hermes

2005-12-11T18:21:00.000-08:00

Nunca arriscou dizer
que seria ele, sim.
Fingia não saber...
mas as palavras estavam grudadas
em todo o seu corpo,
ditas por ele numa encruzilhada.

Eram noites disfarçadas de sonhos.
Tinham suas próprias idéias
daquilo que era importante.
Com a mão direita ele lhe
apontava o céu.
Ela respirava o ar da súbita descoberta
de que sempre se sabe mais do
que se imagina.
Caminhavam insistentemente
para não chegar em lugar algum.
Queriam compartilhar os passos,
lado a lado,
sem temer as despedidas.

O Antiquário

2005-12-10T08:55:00.000-08:00

O pai e a mãe estão mortos.
Portal invisível do tempo
que chega entre os homens.
Hoje ele pensou:
A vida deve ter vergonha de mim.
Janelas fechadas...
Ele roubou todas as cores do céu
e enterrou uma teia de instantes
dizendo – isto pode ser para amanhã.
Acostumou-se com os retratos
antigos das folhas caindo no outono.
Detesta novidades.

Canções de Novembro

2005-12-10T08:51:00.000-08:00

Minha imaginação faz outro tanto:
Débil, ensaio o suspiro final.
Eu poderia ser você lamentando
a má sorte dos dias miseráveis,
andando em asfalto de fumaça.

Rostos vazios,
Corpos cobertos de flores
em vestes da cor mais triste.
Eu teria a ruína e o cárcere
para recordar...
E a vida que não coube aqui.

Labirinto

2005-12-10T07:42:00.000-08:00

O espelho oferece uma imagem triste,
indícios da culpa que o vício sustenta.
O monstro afoga recordações
de desencontros,
perda.
Existe uma voz
que não pode ser ouvida.
Continente escondido,
apenas o eco da loucura.
Alma faminta tragando a morte.

Mais uma porta do inferno se abre.